Ein Foto, auf dem ich nicht kurz anwesend bin. Eine kurze Nacherzählung des Werks. Ein Foto, auf dem ich nicht V.P. bin. Astafieva (Schulaufsätze). In der Kindheit vermittelte Werte

Mitten im Winter erlebte unsere Schule ein unglaubliches Ereignis: Ein Fotograf aus der Stadt kam uns besuchen. Er werde „nicht von den Dorfbewohnern fotografieren, sondern von uns, den Schülern der Ovsyansky-Schule“. Es stellte sich die Frage, wo man so etwas unterbringen sollte wichtige Person? Die jungen Lehrer unserer Schule besetzten die Hälfte des heruntergekommenen Hauses und hatten ein ständig schreiendes Baby. „Es war für Lehrer unangemessen, eine solche Person als Fotografen zu behalten.“ Schließlich wurde der Fotograf dem Vorarbeiter des Flößerbüros zugeteilt, der kultiviertesten und angesehensten Person im Dorf. Für den Rest des Tages entschieden die Schüler, „wer wo sitzen würde, wer was tragen würde und wie der Tagesablauf aussehen würde.“ Es sah so aus, als würden Levontievsky Sanka und ich in der allerletzten, hinteren Reihe sitzen, da wir „die Welt nicht mit unserem Fleiß und unserem Verhalten überrascht haben“. Es hat nicht einmal geklappt, zu kämpfen – die Jungs haben uns einfach vertrieben. Dann begannen wir mit dem Skifahren von der höchsten Klippe aus und ich sammelte ganze Schneerollen ein. Nachts begannen meine Beine verzweifelt zu schmerzen. Ich bekam eine Erkältung und ein Krankheitsanfall begann, den Großmutter Katerina „Rematismus“ nannte und behauptete, ich hätte ihn von meiner verstorbenen Mutter geerbt. Meine Großmutter hat mich die ganze Nacht behandelt und ich bin erst am Morgen eingeschlafen. Am Morgen kam Sanka für mich, aber ich konnte nicht fotografieren, „meine dünnen Beine gaben nach, als wären sie nicht meine.“ Dann sagte Sanka, dass er auch nicht gehen würde, aber er hätte Zeit, ein Foto zu machen, und dann wäre das Leben lang. Meine Großmutter unterstützte uns und versprach, mich bis dorthin zu bringen zum besten Fotografen in der Stadt. Aber das passte mir nicht, weil unsere Schule nicht auf dem Foto zu sehen war. Ich bin länger als eine Woche nicht zur Schule gegangen. Ein paar Tage später kam der Lehrer zu uns und brachte uns das fertige Foto. Großmutter behandelte die Lehrer wie die anderen Bewohner unseres Dorfes mit großem Respekt. Sie waren zu jedem gleich höflich, auch zu den Verbannten, und waren immer bereit zu helfen. Unser Lehrer konnte sogar Levontius, „den Bösewicht der Bösewichte“, beruhigen. Die Dorfbewohner halfen ihnen, so gut sie konnten: Jemand kümmerte sich um das Kind, jemand ließ einen Topf Milch in der Hütte stehen, jemand brachte einen Wagen voller Feuerholz. Bei Dorfhochzeiten waren Lehrer die Ehrengäste. Sie begannen in einem „Haus mit Kohlenstofföfen“ zu arbeiten. In der Schule gab es nicht einmal Schreibtische, geschweige denn Bücher und Hefte. Das Haus, in dem sich die Schule befindet, wurde von meinem Urgroßvater gebaut. Ich wurde dort geboren und erinnere mich vage an meinen Urgroßvater und die häusliche Umgebung. Kurz nach meiner Geburt zogen meine Eltern in eine Winterhütte mit undichtem Dach, und nach einiger Zeit wurde mein Urgroßvater enteignet. Die Enteigneten wurden dann direkt auf die Straße getrieben, doch ihre Angehörigen ließen sie nicht sterben. „Unbemerkt“ wurden obdachlose Familien in fremde Häuser verteilt. Das untere Ende unseres Dorfes war voller leerstehender Häuser, die von enteigneten und deportierten Familien übrig geblieben waren. Sie wurden von Menschen besetzt, die am Vorabend des Winters aus ihren Häusern vertrieben wurden. Die Familien ließen sich nicht in diesen Notunterkünften nieder – sie saßen zusammengedrängt da und warteten auf eine zweite Räumung. Die verbleibenden Kulakenhäuser wurden von „neuen Bewohnern“ – ländlichen Parasiten – bewohnt. Im Laufe eines Jahres verwandelten sie das bestehende Haus in den Zustand einer Hütte und zogen in ein neues um. Menschen wurden ohne Beschwerde aus ihren Häusern vertrieben. Nur ein einziges Mal trat die taubstumme Kirila für meinen Urgroßvater ein. „Da der Kommissar nur düsteren sklavischen Gehorsam kannte und nicht zum Widerstand bereit war, hatte er nicht einmal Zeit, sich an das Holster zu erinnern. Kirila zerschmetterte seinen Kopf mit einem rostigen Hackbeil. Kirila wurde den Behörden übergeben und sein Urgroßvater mit seiner Familie nach Igarka geschickt, wo er im ersten Winter starb. In meiner Heimathütte gab es zunächst eine Kollektivwirtschaftsbehörde, dann lebten die „neuen Bewohner“. Was davon übrig blieb, wurde der Schule übergeben. Die Lehrer organisierten eine Sammlung wiederverwertbarer Materialien und kauften mit dem Erlös Lehrbücher, Notizbücher, Farben und Bleistifte, und die Dorfmänner stellten uns kostenlos Schreibtische und Bänke her. Als uns im Frühjahr die Hefte ausgingen, gingen die Lehrer mit uns in den Wald und erzählten uns „von Bäumen, von Blumen, von Kräutern, von Flüssen und vom Himmel“. Viele Jahre sind vergangen, aber ich erinnere mich noch immer an die Gesichter meiner Lehrer. Ich habe ihren Nachnamen vergessen, aber die Hauptsache blieb – das Wort „Lehrer“. Auch dieses Foto ist erhalten geblieben. Ich schaue sie lächelnd an, verspotte sie aber nie. „Dorffotografie ist eine einzigartige Chronik unseres Volkes, seiner Geschichte an der Wand, und das ist nicht lustig, weil das Foto vor dem Hintergrund des zerstörten Nestes unserer Vorfahren aufgenommen wurde.“

Erscheinungsjahr der Geschichte: 1982

Astafievs Werk „The Photograph in Which I’m Not in“ ist in der 1982 erschienenen gleichnamigen Kurzgeschichtensammlung enthalten. Durch die gesamte Sammlung trägt der Autor, der immer noch im Buch enthalten ist, Emotionen über die Kindheit im Dorf, die Liebe zum Vaterland und zur Natur, den tiefen Respekt vor den Menschen und die Schrecken des Krieges. Die gesamte Erzählreihe ist autobiografisch.

Die Geschichte „Das Foto, in dem ich nicht zu sehen bin“ Zusammenfassung

Die Nacherzählung von Astafievs „Foto, in dem ich nicht dabei bin“ sollte mit der Tatsache beginnen, dass eines Winters ein Fotograf in das Dorf kommt, in dem die Hauptfigur lebt. Und er möchte nicht die Natur oder die Dorfbewohner einfangen, sondern die Schüler der Ovsyansky-Schule. Lange wurde darüber nachgedacht, wo dieser Fotograf übernachten könnte. Der Lehrer wollte ihn in sein Haus einladen, aber dort war ein Kind, das ständig weinte, und das Haus war ziemlich heruntergekommen. Daher wurde beschlossen, den Fotografen einzuladen, die Nacht mit Ilja Iwanowitsch Tschechow, dem Vorarbeiter des schwimmenden Büros, zu verbringen. Ilja Iwanowitsch selbst war eine gebildete, angesehene Person im Dorf, die ein Gespräch mit einem Gast führen und ihm Wodka einschenken konnte.

Alle bereiteten sich auf die Ankunft des Fotografen vor. Die Kinder fragten sich, was sie anziehen würden, die Lehrer zerbrachen sich den Kopf darüber, wie sie die Schüler so positionieren sollten, dass alle in den Rahmen passten. Wir haben uns dafür entschieden: diejenigen, die gut lernen und sich fleißig benehmen, an die Spitze zu stellen, in die Mitte - Studenten mit durchschnittlichen akademischen Leistungen, und schlechte Studenten und Tyrannen in die letzte Reihe zu stellen. Die Hauptfiguren der Geschichte „Das Foto, auf dem ich nicht bin“, Vitya und seine Freundin Sasha wussten, dass sie aufgrund ihres Verhaltens in der letzten Reihe stehen würden. Nach dem Unterricht beschlossen die Freunde, von einer Klippe rodeln zu gehen.

Nachts schmerzten Vityas Beine stark vom „Rematismus“, wie ihre Großmutter sagte. Der Junge bekam diese Krankheit von seiner verstorbenen Mutter. Die Großmutter fing an, ihren Enkel zu schelten und sagte, sie habe ihn davor gewarnt, sich zu sehr die Füße zu erfrieren. Sie begann, die Füße des Jungen mit Ammoniak einzureiben, aber der Schmerz ließ nicht nach. Nachts weckte Großmutter ihren Großvater, um das Badehaus zu heizen, und am frühen Morgen brachte sie Wanja dorthin. Sie wärmte lange die Füße des Jungen, rieb sie mit einem Birkenbesen und schließlich schlief er ein.

Wanja wachte gegen Mittag auf, als Sascha ihn besuchte. Er wollte einen Freund zur Schule mitnehmen, um ein Foto zu machen. Aber die Großmutter antwortete, dass ihr Enkel heute nirgendwo hingehen würde. Vanya wollte sich dieser Entscheidung widersetzen, aber seine Beine hörten nicht auf ihn. Dann beschloss Sasha, wie im Buch, seinen Freund zu unterstützen und sagte, dass auch er nicht zur Schule gehen würde. Die Großmutter beruhigte sie und sagte, dass sie sie auf jeden Fall in die Stadt mitnehmen würde, um einen anderen Fotografen aufzusuchen.

Vanya ist seit mehr als einer Woche nicht in der Schule erschienen. Seine Großmutter verwöhnte ihn, fütterte ihn mit Marmelade, und der Junge saß auf der Veranda oder schaute auf die Fenster benachbarter Häuser. Eines Tages klopfte es an der Tür. Die Großmutter kam heraus, um den Gast zu begrüßen, und Wanja hörte zu, wer zu ihnen kam. Der Lehrer des Jungen betrat den Raum. Er brachte ein Foto mit. Vanya begann sofort, alle seine Klassenkameraden anzusehen. Auf dem Bild waren viele Kinder, in der Mitte eine Lehrerin und eine Lehrerin. Es fehlten nur noch Wanja und Sascha. Der Junge war sehr verärgert darüber, dass er nicht auf dem Foto war und sein würde, aber der Lehrer sagte, dass der Fotograf auf jeden Fall wiederkommen würde. Die Großmutter schenkte dem Gast Tee ein und sie begannen, einander aus ihrem Leben zu erzählen. Der Lehrer sagte, er habe kürzlich einen Stapel Brennholz in der Nähe seines Hauses entdeckt. Er benutzt sie nicht, weil er nicht weiß, von wem sie stammen. Großmutter wusste natürlich, wer das Brennholz gelegt hat, aber sie würde es nicht zugeben. Die Lehrerfamilie genießt im Dorf hohes Ansehen für ihre Bescheidenheit und Freundlichkeit, dafür, dass man sich zu jeder Tageszeit an sie wenden kann und sie niemals Hilfe verweigern. Deshalb helfen ihnen die Menschen auf jede erdenkliche Weise.

Weiter unten in Astafjews Geschichte „Das Foto, auf dem ich nicht bin“ können Sie nachlesen, wie die Ovsyansky-Schule entstand. Das Haus, für das jetzt reserviert ist Bildungseinrichtung, wurde von Wanjas Urgroßvater Jakow Maksimowitsch erbaut. Und dann begann man, die enteigneten Menschen aus ihren eigenen Häusern zu vertreiben. Ganze Familien verloren ihr Dach über dem Kopf. Dann begannen die Dorfbewohner, ihre Kinder, dann schwangere Frauen und alte Menschen zum Übernachten mitzunehmen. Nach einiger Zeit fanden alle Obdachlosen eine Unterkunft für die Nacht. Manchmal schlichen sie sich in ihre alten Häuser, um Lebensmittelvorräte für den Winter einzusammeln. Es kam oft vor, dass Menschen nicht zusammenleben konnten und die enteignete Familie dann erneut auf der Straße auf der Suche nach einem neuen Schlafplatz stand.

Als die Familie Platonovsky vertrieben wurde, kam eine stumme Mitbewohnerin namens Kirila in ihren Garten. Er sah, wie der Kommissar Platoshikha von ihrer Veranda stieß, während sie weinte und sich an Türen und Pfosten festklammerte. Plötzlich holte Kirila ein rostiges Hackbeil hervor und schlug dem Kommissar auf den Kopf. Nach diesem Vorfall wurden die Platonovskys in die Stadt vertrieben, Kiril den Behörden übergeben und die Räumung der Familien beschleunigt. Vanyas Urgroßvater wurde dann nach Igarka geschickt und aus seinem Haus wurde ein großes Klassenzimmer gebaut. Später konnte der Lehrer mit dem Geld, das er durch den Verkauf von Haushaltsgegenständen der Dorfbewohner einnahm, Bleistifte, Farben, Notizbücher und Lehrbücher kaufen.

Nach einem Gespräch mit der Großmutter ging die Lehrerin nach Hause. Bald hing ein gerahmtes Foto seiner Klassenkameraden in Wanjas Haus, aber der Junge ging in diesem Winter nie in die Stadt, um einen anderen Fotografen zu treffen.

Weiter in Astafievs Geschichte „Das Foto, auf dem ich nicht zu sehen bin“ erfahren wir, dass die Schule im Frühjahr keine Hefte mehr hatte und der Lehrer mit den Kindern in den Wald ging und ihnen alles erzählte, was er wusste. An einem dieser Tage wurden sie von einer Schlange angegriffen, doch der Lehrer konnte schnell damit umgehen. Obwohl er zuvor noch nie in seinem Leben Schlangen begegnet war.

Später, als Erwachsener, erfuhr Ivan, dass die Namen seiner Lehrer Evgeniy Nikolaevich und Evgeniya Nikolaevna waren. Über viele Jahre hinweg brachte er seinen Lehrern Liebe und unendliche Dankbarkeit entgegen.

Und das Schulfoto ist auch viele Jahre später noch lebendig. Und Ivan konnte alle Kinder auf dem Bild immer gut erkennen, obwohl viele von ihnen im Krieg starben. Aber dieses Foto war eine Art Chronik der Menschen, ihrer Geschichte und Erinnerung.

Die Geschichte „The Photograph That I’m Not in“ auf der Top Books-Website

Astafjews Werk „Das Foto, auf dem ich nicht zu sehen bin“ erfreut sich so großer Beliebtheit, dass es ihm ermöglichte, einen hohen Platz in unserem Buch einzunehmen. Und da die Geschichte im Lehrplan der Schule enthalten ist, werden wir sie mehr als einmal auf den Seiten unserer Website sehen.

Sie können Victor Astafievs Geschichte „Das Foto, in dem ich nicht dabei bin“ online lesen.

Mitten im Winter, in ruhigen, schläfrigen Zeiten, erlebte unsere Schule voller Vorfreude ein beispiellos wichtiges Ereignis.

Ein Fotograf kam mit einem Karren aus der Stadt!

Und er kam nicht einfach so, er kam aus geschäftlichen Gründen – er kam, um Fotos zu machen.

Und nicht alte Männer und Frauen zu fotografieren, keine Dorfbewohner, die verewigt werden wollen, sondern wir Schüler der Ovsyansky-Schule.

Der Fotograf traf vor Mittag ein und der Unterricht wurde aus diesem Anlass unterbrochen.

Der Lehrer und die Lehrerin – Mann und Frau – begannen darüber nachzudenken, wo sie den Fotografen für die Nacht unterbringen sollten.

Sie selbst lebten in der Hälfte eines heruntergekommenen Hauses, das von den Vertriebenen übrig geblieben war, und hatten einen kleinen Brülljungen. Meine Großmutter sprach heimlich von meinen Eltern auf tränenreiche Bitte von Tante Avdotya, die bei unseren Lehrern als Haushälterin tätig war, dreimal mit dem Nabel des Babys, aber es schrie trotzdem die ganze Nacht und, wie sachkundige Leute behaupteten, brüllte sein Nabel eine Zwiebel.

In der zweiten Hälfte des Hauses gab es ein Büro für die Flößerabteilung, wo es ein dickes Telefon gab, durch das man tagsüber nicht schreien konnte, und nachts klingelte es so laut, dass das Rohr auf dem Dach ertönte zerfiel, und es war möglich, am Telefon zu reden. Die Chefs und alle Leute, die betrunken waren oder einfach nur ins Büro kamen, schrien und äußerten sich in den Telefonhörer.

Für Lehrer war es unangemessen, eine solche Person als Fotografen zu behalten. Sie beschlossen, ihn in einem Besuchshaus unterzubringen, aber Tante Avdotya intervenierte. Sie rief den Lehrer zurück in die Hütte und begann ihn mit einer Intensität, wenn auch Verlegenheit, zu überzeugen:

Sie können es dort nicht tun. Die Hütte wird voller Kutscher sein. Sie werden anfangen, Zwiebeln, Kohl und Kartoffeln zu trinken und sich nachts unhöflich zu benehmen. - Tante Avdotya hielt all diese Argumente für wenig überzeugend und fügte hinzu: - Sie werden Läuse hereinlassen ...

Was zu tun?

Ich bin Chichas! Ich bin im Handumdrehen da! - Tante Avdotya warf ihren Schal um und rollte auf die Straße.

Der Fotograf wurde für die Nacht dem Vorarbeiter des schwimmenden Büros zugewiesen. In unserem Dorf lebte ein gebildeter, sachlicher und angesehener Mann, Ilja Iwanowitsch Tschechow. Er kam aus dem Exil. Die Verbannten waren entweder sein Großvater oder sein Vater. Er selbst hat vor langer Zeit unser Dorfmädchen geheiratet, war jedermanns Pate, Freund und Berater in Sachen Flößerei-, Holzeinschlags- und Kalkbrennverträge. Für einen Fotografen ist natürlich Tschechows Haus der am besten geeignete Ort. Dort werden sie ihn in intelligente Gespräche verwickeln, ihn bei Bedarf mit Stadtwodka verwöhnen und ihn aus dem Schrank holen, um ein Buch zu lesen.

Der Lehrer seufzte erleichtert. Die Schüler seufzten. Das Dorf seufzte – alle waren besorgt.

Jeder wollte dem Fotografen eine Freude machen, damit er seine Sorgfalt wertschätzte und die Jungs so fotografierte, wie es sein sollte, und zwar gute Bilder.

Den ganzen langen Winterabend lang stapften Schulkinder durch das Dorf und fragten sich, wer wo sitzen würde, wer was anziehen würde und wie der Tagesablauf aussehen würde. Die Lösung des Problems der Routine fiel für Sanka und mich nicht aus. Fleißige Schüler sitzen vorne, durchschnittliche in der Mitte, schlechte Schüler hinten – so wurde es beschlossen. Weder in diesem Winter noch in allen folgenden Wintern überraschten Sanka und ich die Welt mit unserem Fleiß und unserem Verhalten; es fiel uns schwer, uns auf die Mitte zu verlassen. Sollten wir hinten sein, wo man nicht sehen kann, wer gefilmt wird? Bist du oder bist du nicht? Wir gerieten in einen Kampf, um im Kampf zu beweisen, dass wir verlorene Menschen waren ... Aber die Jungs haben uns aus ihrer Kompanie vertrieben, sie machten sich nicht einmal die Mühe, mit uns zu kämpfen. Dann gingen Sanka und ich zum Grat und begannen von einer Klippe zu skaten, von der noch nie ein vernünftiger Mensch geskatet war. Mit wildem Jubel und Fluchen stürmten wir aus einem bestimmten Grund, wir stürmten ins Verderben, zerschmetterten die Köpfe der Schlitten auf den Steinen, rissen uns die Knie auf, fielen heraus, schaufelten volle Schneestangen auf.

Es war schon dunkel, als Oma Sanka und mich auf dem Bergrücken fand und uns beide mit einer Rute auspeitschte. Nachts kam die Vergeltung für die verzweifelte Ausgelassenheit; meine Beine begannen zu schmerzen. Sie jammerten immer über „Rematismus“, wie meine Großmutter die Krankheit nannte, die ich angeblich von meiner verstorbenen Mutter geerbt hatte. Aber sobald meine Füße kalt wurden und ich Schnee in den Walzdraht schaufelte, verwandelten sich die Schmerzen in meinen Füßen sofort in unerträgliche Schmerzen.

Ich habe es lange ausgehalten, nicht zu heulen, sehr lange. Er warf seine Kleidung weg, drückte seine Beine, an den Gelenken gleichmäßig gedreht, an die heißen Steine des russischen Ofens, rieb dann mit seinen fackeltrockenen Handflächen die knusprigen Gelenke und steckte seine Beine in den warmen Ärmel seines Schaffellmantels , nichts hat geholfen.

Und ich heulte. Zuerst leise, wie ein Welpe, dann mit voller Stimme.

Ich wusste es! Ich wusste es! - Oma wachte auf und grummelte. - Wenn ich es dir nicht sagen würde, würde es dir in der Seele und in der Leber schmerzen: „Falke nicht, friere nicht!“ - Sie erhob ihre Stimme. - Er ist also schlauer als alle anderen! Wird er auf Oma hören? Wird er nach freundlichen Worten stinken? Beuge dich jetzt! Zumindest gebeugt! Es ist besser, du schweigst! Den Mund halten! - Oma stand auf, setzte sich und packte ihren unteren Rücken. Ihr eigener Schmerz wirkt beruhigend auf sie. - Und sie werden mich töten...

Sie zündete eine Lampe an, nahm sie mit zum Kut und begann dort mit Schüsseln, Flaschen, Gläsern und Fläschchen zu klirren – auf der Suche nach einer geeigneten Medizin. Erschreckt von ihrer Stimme und abgelenkt von den Erwartungen fiel ich in einen müden Schlaf.

Wo bist du, Tutoka?

Hier. - Ich antwortete so mitleiderregend wie möglich und blieb stehen.

Hier! - Oma machte es mir nach und gab mir zunächst eine Ohrfeige, indem sie im Dunkeln nach mir suchte. Dann rieb sie meine Füße lange Zeit mit Ammoniak ein. Sie verrieb den Alkohol gründlich, bis er trocken war, und machte immer wieder Geräusche: „Habe ich es dir nicht gesagt?“ Habe ich dich nicht vorher gewarnt? Und sie rieb es mit einer Hand, und mit der anderen reichte sie es mir und gab es mir: „Oh, er wurde gequält!“ War er mit einem Haken krumm? Er wurde blau, als säße er auf Eis und nicht auf einem Herd...

Ich habe nichts gesagt, ich habe nicht zurückgeschnappt, ich habe meiner Großmutter nicht widersprochen – sie behandelt mich.

Die Frau des Arztes war erschöpft, verstummte, verstopfte die facettierte lange Flasche, lehnte sie gegen den Schornstein, wickelte meine Beine in einen alten Daunenschal, als würde sie sich an eine warme Decke klammern, und warf auch noch einen Schaffellmantel darüber und wischte sich ab die Tränen aus meinem Gesicht, während ihre Handfläche vor Alkohol brodelte.

Schlaf, kleiner Vogel, der Herr ist mit dir und die Engel sind an deiner Spitze.

Gleichzeitig rieb sich die Großmutter den unteren Rücken sowie Arme und Beine mit stinkendem Alkohol ein, ließ sich auf das knarrende Holzbett sinken und murmelte ein Gebet zum Allerheiligsten Theotokos, der im Haus für Schlaf, Frieden und Wohlstand sorgt. Mitten im Gebet hielt sie inne, lauschte, während ich einschlief, und irgendwo mit meinen stagnierenden Ohren hörte ich:

Und warum hast du eine Bindung zum Baby aufgebaut? Seine Schuhe sind repariert, menschliche Augen...

Ich habe in dieser Nacht nicht geschlafen. Weder das Gebet der Großmutter, noch Ammoniak, noch der übliche Schal, der besonders liebevoll und heilend war, weil er meiner Mutter gehörte, brachten Linderung. Ich habe im ganzen Haus gekämpft und geschrien. Meine Großmutter schlug mich nicht mehr, aber nachdem sie all ihre Medikamente ausprobiert hatte, fing sie an zu weinen und griff meinen Großvater an:

Du gehst schlafen, du Alter oder!... Und dann verschwinde wenigstens!

Ich schlafe nicht, ich schlafe nicht. Was soll ich machen?

Überflute das Badehaus!

Mitten in der Nacht?

Mitten in der Nacht. Was für ein Gentleman! Kleines Baby! - Großmutter bedeckte sich mit ihren Händen: - Ja, warum gibt es so ein Unglück, aber warum zerbricht sie die kleine Waise wie ein dünnes Thali-and-Inka... Wirst du noch lange stöhnen, Dickkopf? Was ist falsch? Gestern ishshesh? Da sind deine Fäustlinge. Da ist dein Hut!..

Am Morgen brachte mich meine Großmutter ins Badehaus – ich konnte nicht mehr alleine gehen. Meine Großmutter rieb lange Zeit meine Füße mit einem gedämpften Birkenbesen, erwärmte sie über dem Dampf heißer Steine, ließ mich durch den Lappen über den ganzen Körper gleiten, tauchte den Besen in Brotkwas und rieb sie schließlich noch einmal mit Ammoniak ein. Zu Hause gaben sie mir einen Löffel fiesen Wodka mit Borax, um mein Inneres zu wärmen, und eingelegte Preiselbeeren. Nach all dem gaben sie mir mit Mohnköpfen gekochte Milch. Ich konnte weder sitzen noch stehen, wurde umgehauen und schlief bis zum Mittag.

Er kann nicht, er kann nicht ... Ich dolmetsche sie auf Russisch! - sagte die Großmutter. „Ich habe ein Hemd für ihn vorbereitet, seinen Mantel getrocknet und alles in Ordnung gebracht, im Guten wie im Schlechten. Und er wurde krank...

Oma Katerina, das Auto und die Apparatur waren aufgebaut. Der Lehrer hat mich geschickt. Oma Katerina!.. - Sanka bestand darauf.

Er kann nicht, sage ich ... Warte mal, du warst es, Zhigan, der ihn auf den Bergrücken gelockt hat! - Es dämmerte der Großmutter. - Ich habe dich verführt, was ist jetzt?

Oma Katerina...

Ich rollte vom Herd mit der Absicht, meiner Großmutter zu zeigen, dass ich alles konnte, dass es für mich keine Barrieren gab, aber meine dünnen Beine gaben nach, als wären sie nicht meine. Ich ließ mich neben der Bank auf den Boden fallen. Oma und Sanka sind gleich da.

Ich gehe trotzdem! - Ich schrie meine Großmutter an. - Gib mir ein Hemd! Komm schon, Hose! Ich gehe trotzdem!

Wo gehst du hin? „Vom Herd auf den Boden“, die Großmutter schüttelte den Kopf und gab Sanka leise mit der Hand ein Zeichen, auszusteigen.

Sanka, warte! Geh nicht weg! - Ich schrie und versuchte zu gehen. Meine Großmutter unterstützte mich und überredete mich schüchtern, mitleiderregend:

Na, wohin gehst du? Wo?

Ich werde gehen! Gib mir ein Hemd! Gib mir deinen Hut!..

Mein Erscheinen versetzte Sanka in Niedergeschlagenheit. Er zerknitterte, zerknitterte, trampelte, trampelte und warf die neue braune Steppjacke aus, die ihm Onkel Levontius anlässlich des Fotografierens geschenkt hatte.

OK! - sagte Sanka entschieden. - OK! - wiederholte er noch entschiedener. - Wenn ja, gehe ich auch nicht! Alle! - Und unter dem zustimmenden Blick von Großmutter Katerina Petrovna ging er zum mittleren. - Dies ist nicht unser letzter Tag auf der Welt! - Sagte Sanka ernst. Und es schien mir: nicht so sehr ich, wie Sanka sich selbst einredete. - Wir filmen noch! Nishta-a-ak! Wir fahren in die Stadt und reiten, vielleicht machen wir Fotos in einem Achtomobil. Wirklich, Oma Katerina? - Sanka warf eine Angelrute raus.

Stimmt, Sanka, stimmt. Ich selbst, ich kann diesen Ort nicht verlassen, ich selbst werde dich in die Stadt und nach Wolkow bringen, nach Wolkow. Kennen Sie Wolkow?

Sanka Volkova wusste es nicht. Und ich wusste es auch nicht.

Der beste Fotograf der Stadt! Er fotografiert alles, sei es für ein Porträt, zu einem Patchport, auf einem Pferd, in einem Flugzeug oder was auch immer!

Was ist mit Schule? Wird er die Schule filmen?

Schule? Schule? Er hat ein Auto, nun ja, es ist kein Transportgerät. „Am Boden festgeschraubt“, sagte die Großmutter traurig.

Hier! Und du…

Was tue ich? Was tue ich? Aber Wolkow wird es sofort in den Rahmen rücken.

Kommen Sie ins Bild! Warum brauche ich deinen Rahmen?! Ich will es ohne Rahmen!

Kein Rahmen! Wollen? Mach weiter! Auf der! Verpiss dich! Wenn Sie von Ihren Stelzen fallen, kommen Sie nicht nach Hause! „Meine Großmutter hat mir Kleidung hinterlassen: ein Hemd, einen Mantel, eine Mütze, Fäustlinge, Walzdraht – sie hat alles hinterlassen. - Los Los! Oma will Böses für dich! Bauschka ist dein Feind! Sie windet sich wie eine Natter wie eine Ranke um ihn, und er, Sie haben gesehen, was für ein Dank an Oma!..

Dann kroch ich zurück auf den Herd und brüllte vor bitterer Ohnmacht. Wohin kann ich gehen, wenn meine Beine nicht laufen können?

Ich bin länger als eine Woche nicht zur Schule gegangen. Meine Großmutter behandelte und verwöhnte mich, gab mir Marmelade und Preiselbeeren und machte gekochtes Sushi, das ich sehr liebte. Den ganzen Tag saß ich auf einer Bank, schaute auf die Straße, wohin ich noch nicht gehen wollte, aus Müßiggang fing ich an, an die Fenster zu spucken, und meine Großmutter machte mir Angst, dass meine Zähne weh tun würden. Aber meinen Zähnen ist nichts passiert, aber meine Beine, egal was passiert, sie tun alle weh, sie tun alle weh. Ein rustikales, für den Winter versiegeltes Fenster ist eine Art Kunstwerk. Durch einen Blick aus dem Fenster, ohne das Haus überhaupt zu betreten, kann man erkennen, was für eine Herrin hier wohnt, welchen Charakter sie hat und wie der Tagesablauf in der Hütte aussieht.

Oma hat die Rahmen im Winter mit Sorgfalt und dezenter Schönheit montiert. Im oberen Raum habe ich mit einer Rolle Watte zwischen die Rahmen gelegt und drei oder vier Rosetten aus Vogelbeeren mit Blättern auf den weißen geworfen – und das war’s. Kein Schnickschnack. In der Mitte und im Kuti platzierte die Großmutter Moos gemischt mit Preiselbeeren zwischen den Rahmen. Ein paar Birkenkohlen auf dem Moos, ein Haufen Eberesche zwischen den Kohlen – und schon ohne Blätter.

Großmutter erklärte diese Eigenart so:

Moos nimmt Feuchtigkeit auf. Kohle verhindert das Einfrieren von Glas und Eberesche verhindert Frost. Hier gibt es einen Herd und es ist ein Riesenspaß.

Meine Großmutter machte sich manchmal über mich lustig und erfand verschiedene Dinge, aber viele Jahre später las ich vom Schriftsteller Alexander Yashin über dasselbe: Eberesche ist das erste Mittel gegen Kohlenstoffvergiftung. Volkszeichen kennen keine Grenzen und Entfernungen.

Ich habe Omas Fenster und die Fenster der Nachbarn buchstäblich im Detail studiert, wie es der Vorsitzende des Dorfrats Mitrokha ausdrückte.

Von Onkel Levontius kann man nichts lernen. Zwischen den Rahmen ist nichts, und das Glas in den Rahmen ist nicht ganz intakt – dort, wo das Sperrholz genagelt ist, wo es mit Lumpen ausgestopft ist, in einer der Türen ragt ein Kissen wie ein roter Bauch heraus. In Tante Avdotyas Haus ist schräg zwischen den Rahmen alles aufgetürmt: Watte, Moos, Vogelbeeren und Viburnum, aber die Hauptdekoration dort sind Blumen. Sie, diese Papierblumen, blau, rot, weiß, haben auf Ikonen, an Ecken ausgedient und dienen nun als Dekoration zwischen Rahmen. Und Tante Avdotya hat auch eine einbeinige Puppe, einen nasenlosen Sparschweinhund, hinter den Rahmen hängende Schmuckstücke ohne Griffe und ein Pferd, das ohne Schwanz und Mähne mit auseinandergezogenen Nüstern steht. All diese Stadtgeschenke wurden den Kindern von Avdotyas Ehemann Terenty gebracht, von dem sie nicht einmal weiß, wo er jetzt ist. Es kann sein, dass Terenty zwei oder sogar drei Jahre lang nicht erscheint. Dann werden sie ihn wie Hausierer aus der Tasche schütteln, gekleidet, betrunken, mit Geschenken und Geschenken. Dann wird es im Haus von Tante Avdotya ein lautes Leben geben. Tante Avdotya selbst, vom Leben zerfetzt, dünn, stürmisch, rennend, sie hat alles im Überfluss – Frivolität, Freundlichkeit und weibliche Mürrischkeit.

Was für eine Melancholie!

Ich habe ein Blatt von einer Minzblüte abgerissen und es in meinen Händen zerdrückt – die Blume stinkt nach Ammoniak. Großmutter braut Minzblütenblätter zu Tee und trinkt sie mit gekochter Milch. Das Fenster ist immer noch scharlachrot, und im Zimmer stehen zwei Ficusbäume. Oma kümmert sich besser um die Ficuses als um ihre Augen, aber dennoch gab es letzten Winter solche Fröste, dass die Blätter der Ficuses dunkler wurden, schleimig wie Seife wurden und abfielen. Sie starben jedoch überhaupt nicht – die Ficuswurzel ist hartnäckig und aus dem Stamm schlüpften neue Pfeile. Ficusbäume sind zum Leben erwacht. Ich liebe es, zuzusehen, wie Blumen zum Leben erwachen. Fast alle Töpfe mit Blumen – Geranien, Kätzchen, stachelige Rosen, Blumenzwiebeln – werden unter der Erde aufbewahrt. Die Töpfe sind entweder ganz leer oder es ragen graue Stümpfe heraus.

Doch sobald die Meise auf den ersten Eiszapfen am Viburnumbaum unter dem Fenster trifft und auf der Straße ein dünnes Klingeln zu hören ist, holt die Großmutter das alte Gusseisen mit einem Loch im Boden aus dem Untergrund und stellt es darauf warmes Fenster im Kuti.

In drei oder vier Tagen werden blassgrüne, scharfe Triebe aus der dunklen, unbewohnten Erde ragen – und sie werden gehen, sie werden hastig nach oben gehen, dabei dunkles Grün in sich ansammeln, sich zu langen Blättern entfalten, und eines Tages erscheint ein runder Stock In der Achsel dieser Blätter bewegt es sich flink wie ein grüner Stock, so hoch wie es ist, und überholt die Blätter, aus denen es hervorgegangen ist. Am Ende schwillt es wie eine Prise an und erstarrt plötzlich, bevor es ein Wunder vollbringt.

Ich war immer auf der Hut vor diesem Moment, dem Moment der Erfüllung des Sakraments – der Blüte, und ich war nie in der Lage, wachsam zu bleiben. Nachts oder im Morgengrauen blühte die Zwiebel, verborgen vor menschlichen Augen.

Früher stand man morgens noch schläfrig auf, rannte in den Wind und die Stimme der Oma hielt einen auf:

Schauen Sie, was für ein hartnäckiges Wesen wir haben!

Am Fenster, in einem alten gusseisernen Topf, neben dem gefrorenen Glas über der schwarzen Erde, hing eine helllippige Blume mit weiß schimmerndem Kern und lächelte und schien mit kindlich-freudigem Mund zu sagen: „So, hier bin ich!“ ” Hast du gewartet?

Eine vorsichtige Hand streckte sich nach dem roten Grammophon, um die Blume zu berühren, um an den nicht allzu fernen Frühling zu glauben, und es war beängstigend, den Vorboten von Wärme, Sonne und grüner Erde zu verscheuchen, der in der Mitte auf uns zugeflattert war des Winters.

Nachdem die Glühbirne am Fenster aufleuchtete, kam der Tag deutlicher, die dick zugefrorenen Fenster schmolzen, die Großmutter holte die restlichen Blumen aus dem Untergrund, und auch sie traten aus der Dunkelheit hervor, griffen nach dem Licht, nach der Wärme , bestreute die Fenster und unser Haus mit Blumen. In der Zwischenzeit faltete die Zwiebel, die den Weg zum Frühling und zur Blüte gewiesen hatte, die Grammophone zusammen, schrumpfte, ließ trockene Blütenblätter auf das Fenster fallen und blieb mit nur flexibel fallenden, chromglänzenden Stielbändern zurück, von allen vergessen und herablassend und geduldig darauf wartend Der Frühling soll mit Blumen wieder erwachen und die Hoffnungen der Menschen auf den kommenden Sommer erfreuen.

Sharik begann in den Hof zu strömen.

Oma hörte auf, Dinge zu reparieren und hörte zu. Da war ein Klopfen an der Tür. Und da es in Dörfern nicht üblich ist, anzuklopfen und zu fragen, ob man reinkommen darf, erschrak die Großmutter und rannte in die Hütte.

Was für ein Leschak platzt da da? Gern geschehen! Willkommen! - Großmutter sang mit einer ganz anderen, kirchlichen Stimme. Mir wurde klar: Ein wichtiger Gast war zu Besuch gekommen, er versteckte sich schnell auf dem Herd und sah von oben einen Schullehrer, der mit einem Besen Walzdraht fegte und darauf zielte, wo er seinen Hut aufhängen sollte. Die Großmutter nahm Hut und Mantel entgegen, schleuste die Kleidung des Gastes ins Oberzimmer, weil sie es für unanständig hielt, in der Kleidung der Lehrerin herumzuhängen, und lud die Lehrerin ein, durchzukommen.

Ich habe mich auf dem Herd versteckt. Der Lehrer ging in die Mitte, begrüßte mich noch einmal und erkundigte sich nach mir.

„Es geht ihm immer besser“, antwortete meine Großmutter für mich und konnte es sich natürlich nicht verkneifen, mich zu necken: „Fürs Essen bin ich schon gesund, aber für die Arbeit bin ich noch zu schwach.“ Der Lehrer lächelte und suchte mich mit seinen Augen. Oma forderte mich auf, vom Herd zu steigen.

Ängstlich und widerstrebend stieg ich vom Herd herunter und setzte mich auf den Herd. Die Lehrerin saß am Fenster auf einem Stuhl, den meine Großmutter aus dem Oberzimmer mitgebracht hatte, und sah mich freundlich an. Das Gesicht des Lehrers ist zwar unauffällig, aber bis heute habe ich es nicht vergessen. Es war blass im Vergleich zu den rustikalen, vom Wind versengten, grob behauenen Gesichtern. Frisur für „Politik“ – Haare nach hinten gekämmt. So wie es war, gab es sonst nichts Besonderes, außer vielleicht leicht traurigen und daher ungewöhnlich freundlichen Augen und hervorstehenden Ohren, wie bei Sanka Levontievsky. Er war ungefähr fünfundzwanzig Jahre alt, kam mir aber wie ein älterer und sehr respektabler Mann vor.

„Ich habe dir ein Foto mitgebracht“, sagte die Lehrerin und suchte nach der Aktentasche.

Die Großmutter faltete die Hände und stürzte in das Loch – die Aktentasche blieb dort. Und hier ist es, das Foto liegt auf dem Tisch.

Ich schaue. Oma schaut zu. Der Lehrer schaut zu. Die Jungs und Mädels auf dem Foto sind wie Samen in einer Sonnenblume! Und die Gesichter haben die Größe von Sonnenblumenkernen, aber man erkennt jeden. Ich lasse meinen Blick über das Foto schweifen: Hier ist Waska Juschkow, hier ist Witka Kasjanow, hier ist Kolka der kleine Russe, hier ist Wanka Sidorow, hier ist Ninka Schachmatowskaja, ihr Bruder Sanja... Inmitten der Kinder, im ganz mittelmäßig - ein Lehrer und ein Lehrer. Er trägt Hut und Mantel, sie trägt einen Schal. Der Lehrer und die Lehrerin lächeln kaum merklich über etwas. Die Jungs sagten etwas Lustiges. Was brauchen Sie? Ihre Beine tun nicht weh.

Sanka kam wegen mir nicht auf das Foto. Und warum hast du aufgehört? Entweder verspottet er mich, schadet mir, aber jetzt spürt er es. Man kann es also auf dem Foto nicht sehen. Und ich kann nicht gesehen werden. Ich renne immer wieder von Angesicht zu Angesicht. Nein, ich kann es nicht sehen. Und woher komme ich, wenn ich auf dem Herd liege und „zumindest“ über mir sterbe?

Nichts, nichts! - Der Lehrer beruhigte mich. - Der Fotograf kommt vielleicht noch.

Was erzähle ich ihm? Das ist es, was ich interpretiere...

Ich wandte mich ab und blinzelte auf den russischen Ofen, der mit zitternden Lippen seinen dicken, gebleichten Hintern in die Mitte steckte. Was soll ich interpretieren? Warum dolmetschen? Ich bin nicht auf diesem Foto. Und das wird es nicht!

Die Großmutter baute den Samowar auf und beschäftigte die Lehrerin mit Gesprächen.

Wie geht es dem Jungen? Hast du nicht aufgehört zu nagen?

Danke, Ekaterina Petrovna. Meinem Sohn geht es besser. Die letzten Nächte sind ruhiger.

Und Gott sei Dank. Und Gott sei Dank. Diese kleinen Kinder, wenn sie groß sind, oh, wie sehr werdet ihr unter eurem Namen leiden! Schauen Sie, ich habe so viele davon, es waren kleine, aber nichts, sie sind erwachsen geworden. Und deines wird wachsen...

Der Samowar begann im Kuti ein langes, dünnes Lied zu singen. Im Gespräch ging es um dies und das. Meine Großmutter fragte nicht nach meinen Fortschritten in der Schule. Auch der Lehrer sprach nicht über sie, er fragte nach seinem Großvater.

Sam-von? Er selbst ging mit Brennholz in die Stadt. Er wird es verkaufen und wir bekommen etwas Geld. Wie hoch sind unsere Einkünfte? Wir leben von einem Gemüsegarten, einer Kuh und Brennholz.

Weißt du, Ekaterina Petrovna, was passiert ist?

Welche Dame?

Gestern Morgen habe ich einen Karren mit Brennholz vor meiner Haustür gefunden. Trocken, Brennholz. Und ich kann nicht herausfinden, wer sie abgeladen hat.

Warum es herausfinden? Es gibt nichts herauszufinden. Erhitzen – und fertig.

Ja, es ist irgendwie unbequem.

Was ist unbequem? Kein Brennholz? NEIN. Sollen wir warten, bis Rev. Mitrokha seine Befehle erteilt? Und wenn die Landsowjets Rohstoffe bringen, ist das auch keine große Freude. Großmutter weiß natürlich, wer die Lehrerin mit Brennholz überschüttet hat. Und das weiß das ganze Dorf. Ein Lehrer weiß es nicht und wird es nie erfahren.

Der Respekt vor unserem Lehrer und Lehrer ist universell und still. Lehrer werden für ihre Höflichkeit respektiert, dafür, dass sie jeden in einer Reihe begrüßen, ohne zwischen Armen und Reichen, Verbannten oder selbstfahrenden Waffen zu unterscheiden. Sie respektieren auch die Tatsache, dass Sie zu jeder Tages- und Nachtzeit zum Lehrer kommen und ihn bitten können, die erforderliche Arbeit zu schreiben. Beschweren Sie sich über jeden: den Dorfrat, den Räuber-Ehemann, die Schwiegermutter. Onkel Levontiy ist der Bösewicht der Bösewichte. Wenn er betrunken ist, zerbricht er das gesamte Geschirr, hängt eine Laterne für Vasena auf und verjagt die Kinder. Und als der Lehrer mit ihm sprach, korrigierte sich Onkel Levontius. Es ist nicht bekannt, worüber der Lehrer mit ihm sprach, nur Onkel Levontius erklärte allen, die er traf und an denen er vorbeikam, freudig:

Nun, ich habe den Unsinn sauber mit meiner Hand entfernt! Und alles ist höflich, höflich. Du, sagt er, du... Ja, wenn du mich wie einen Menschen behandelst, bin ich dann ein Narr, oder was? Ja, ich werde jedem den Kopf einschlagen, wenn so eine Person beleidigt ist!

Leise, seitwärts, schleichen sich die Dorffrauen in die Lehrerhütte und vergessen dort ein Glas Milch oder Sauerrahm, Hüttenkäse, Preiselbeer-Tuesok. Das Kind wird betreut, bei Bedarf behandelt und die Lehrerin wird für ihre Unfähigkeit im Umgang mit dem Kind harmlos ausgeschimpft. Als die Lehrerin ihr Kind zur Welt brachte, erlaubten ihr die Frauen nicht, Wasser zu tragen. Eines Tages kam ein Lehrer mit über den Rand gesäumten Drahtstäben in die Schule. Die Frauen stahlen den Walzdraht und brachten ihn zum Schuhmacher Zherebtsov. Sie stellten den Maßstab so ein, dass Zherebtsov dem Lehrer, mein Gott, keinen Cent abnahm und dass am nächsten Morgen alles für die Schule fertig war. Der Schuhmacher Zherebtsov ist ein Trinker und unzuverlässig. Seine Frau Toma versteckte die Waage und gab sie erst zurück, als die Walzdrähte gesäumt waren.

Die Lehrer waren die Anführer im Dorfverein. Sie unterrichteten Spiele und Tänze, inszenierten lustige Theaterstücke und scheuten sich nicht, darin Priester und Bürger zu vertreten; Bei Hochzeiten waren sie Ehrengäste, aber sie kotzten und lehrten die unkooperativen Leute auf der Party, sie nicht zum Trinken zu zwingen.

Und an welcher Schule haben unsere Lehrer angefangen zu arbeiten?

In einem Dorfhaus mit Carbonöfen. Es gab keine Schreibtische, keine Bänke, keine Lehrbücher, Notizbücher oder Bleistifte. Ein ABC-Buch für die gesamte erste Klasse und ein Rotstift. Die Kinder brachten Hocker und Bänke von zu Hause mit, saßen im Kreis, hörten dem Lehrer zu, dann gab er uns einen sauber angespitzten Rotstift, und wir setzten uns auf die Fensterbank und schrieben abwechselnd mit Stöcken. Sie lernten das Zählen mit Streichhölzern und Stöcken, die sie mit ihren eigenen Händen aus einer Fackel geschnitten hatten.

Das für eine Schule umgebaute Haus wurde übrigens von meinem Urgroßvater Jakow Maksimowitsch gebaut, und ich begann im Haus meines Urgroßvaters und Großvaters Pawel zu studieren. Ich wurde jedoch nicht in einem Haus, sondern in einem Badehaus geboren. Für dieses geheime Geschäft war darin kein Platz. Aber vom Badehaus brachten sie mich in einem Bündel hierher, in dieses Haus. Ich kann mich nicht erinnern, wie und was darin war. Ich erinnere mich nur an Echos dieses Lebens: Rauch, Lärm, Menschenmengen und Hände, Hände, die mich hochhoben und an die Decke warfen. Die Waffe hängt an der Wand, als wäre sie an den Teppich genagelt. Es löste respektvolle Angst aus. Ein weißer Lappen im Gesicht von Großvater Pavel. Ein Fragment aus Malachitstein, das im Bruch funkelte, wie eine Frühlingseisscholle. Neben dem Spiegel liegen eine Porzellandose, ein Rasiermesser in einer Schachtel, Papas Flasche Eau de Cologne und Mamas Kamm. Ich erinnere mich an einen Schlitten, den mir Oma Maryas älterer Bruder geschenkt hatte, der im gleichen Alter wie meine Mutter war, obwohl sie ihre Schwiegermutter war. Wunderschöner, steil geschwungener Schlitten mit Kurven – völlige Ähnlichkeit mit einem echten Pferdeschlitten. Ich durfte nicht auf diesem Schlitten mitfahren, weil ich zu jung war, aber ich wollte mitfahren, und einer der Erwachsenen, meistens mein Urgroßvater oder jemand, der freier war, setzte mich in den Schlitten und zog mich über das Heu Boden oder rund um den Hof.

Mein Vater zog in eine Winterhütte, die mit zersplitterten, unebenen Schindeln bedeckt war, was bei starkem Regen dazu führte, dass das Dach undicht wurde. Ich weiß es aus den Geschichten meiner Großmutter und glaube mich daran zu erinnern, wie glücklich meine Mutter darüber war, sich von der Familie ihres Schwiegervaters zu trennen und wirtschaftliche Unabhängigkeit zu erlangen, wenn auch auf engstem Raum, aber in „ihrer eigenen Ecke“. Unzählige Male hat sie die gesamte Winterhütte geputzt, gewaschen, getüncht und den Ofen weiß getüncht. Papa drohte, in der Winterhütte eine Trennwand zu errichten und anstelle eines Vordachs echte Vordächer zu schaffen, aber er erfüllte seine Absicht nie.

Als Großvater Pavel und seine Familie aus dem Haus vertrieben wurden – ich weiß es nicht, aber wie sie andere vertrieben haben, oder besser gesagt, sie haben Familien aus ihren eigenen Häusern auf die Straße getrieben – erinnere ich mich, alle alten Leute erinnern sich.

Die enteigneten und subkulakischen Mitglieder wurden mitten im Herbst, also zum günstigsten Zeitpunkt für den Tod, hinausgeworfen. Und wenn die Zeiten damals ähnlich wären wie heute, würden es alle Familien sofort anprobieren. Aber Verwandtschaft und Brüderlichkeit waren damals eine große Kraft, entfernte Verwandte, Nahestehende, Nachbarn, Paten und Heiratsvermittler, die Drohungen und Verleumdungen fürchteten, sammelten dennoch Kinder, zunächst Säuglinge, dann aus Badehäusern, Herden, Scheunen und Dachböden sammelten sie Mütter , Schwangere, Alte, Kranke, „unbemerkt“ hinter ihnen und alle anderen wurden nach Hause geschickt.

Tagsüber befanden sich die „Ehemaligen“ in denselben Badehäusern und Nebengebäuden, nachts betraten sie die Hütten, schliefen auf verstreuten Decken, auf Teppichen, unter Pelzmänteln, alten Decken und auf allerlei Abfall-Ryamnina. Sie schliefen Seite an Seite, ohne sich auszuziehen, immer bereit, gerufen und vertrieben zu werden.

Ein Monat verging, dann noch einer. Der tiefste Winter kam, die „Liquidatoren“, die sich über den Klassensieg freuten, gingen spazieren, hatten Spaß und schienen die benachteiligten Menschen vergessen zu haben. Sie mussten leben, sich waschen, gebären, sich behandeln lassen und ernähren. Sie klammerten sich an die Familien, die sie wärmten, oder schnitten in Scharen Fenster ein, isolierten und reparierten lange verlassene Winterhütten oder provisorische Hütten, die für eine Sommerküche abgerissen wurden.

Kartoffeln, Gemüse, Salzkohl, Gurken und Fässer mit Pilzen blieben in den Kellern verlassener Gehöfte zurück. Sie wurden gnadenlos und ungestraft von schneidigen kleinen Leuten, allen möglichen Punks, die die Waren und die Arbeit anderer Leute nicht schätzten, und ließen die Deckel von Kellern und Kellern offen. Die vertriebenen Frauen, die manchmal nachts in die Keller gingen, beklagten sich über die verlorenen Güter und beteten zu Gott, er möge einige retten und andere bestrafen. Aber in diesen Jahren war Gott mit etwas anderem, Wichtigerem beschäftigt und wandte sich vom russischen Dorf ab. Einige der leeren Häuser der Kulaken – das untere Ende des Dorfes war fast vollständig leer, während das obere Ende komfortabler war, aber die Werchowski-Aktivisten wurden „mit Geschenken versorgt und betrunken gemacht“ – im ganzen Dorf wurde geflüstert, und ich glaube, das ist so Die Aktivisten-Liquidatoren waren einfach schlauer, diejenigen anzugreifen, die näher waren, um nicht zu weit zu gehen und das obere Ende des Dorfes „in Reserve“ zu halten. Mit einem Wort, das hartnäckige Element begann, ihre leeren Hütten oder die Unterkünfte von Proletariern und Aktivisten zu besetzen, die Häuser umzogen und verließen, sie besetzten und sie schnell in göttliche Form brachten. Die abgelegenen Nizovsky-Hütten, die willkürlich und mit allem, was sie finden konnten, bedeckt waren, verwandelten sich, erwachten zum Leben und glänzten mit sauberen Fenstern.

Viele Häuser in unserem Dorf waren in zwei Hälften gebaut, und nicht immer wohnten Verwandte in der zweiten Hälfte; manchmal waren sie einfach gemeinsame Verbündete. Eine Woche, einen oder zwei Monate lang konnten sie die Menschenmassen und die beengten Verhältnisse noch aushalten, doch dann kam es zu Zwistigkeiten zwischen den Köchinnen, meist in der Nähe des Herdes. Es kam vor, dass die vertriebene Familie wieder auf der Straße war und Schutz suchte. Dennoch kamen die meisten Familien miteinander klar. Die Frauen schickten die Jungen zu ihren verlassenen Häusern, um versteckte Habseligkeiten und Gemüse im Keller zu holen. Manchmal betraten die Hausfrauen selbst das Haus. Die neuen Bewohner saßen am Tisch, schliefen auf dem Bett, auf dem schon lange nicht mehr gebleichten Herd, kümmerten sich um das Haus und zerstörten Möbel.

„Hallo“, sagte der frühere Besitzer des Hauses und blieb kaum hörbar in der Nähe der Schwelle stehen. Meistens antworteten sie ihr nicht, manche aus Geschäftigkeit und Unhöflichkeit, manche aus Verachtung und Klassenhass.

Bei den Boltukhins, die bereits mehrere Häuser ersetzt und zerstört hatten, verspotteten und machten sie sich über sie lustig: „Kommen Sie rein, prahlen Sie mit dem, was Sie vergessen haben? …“ „Nun, ich sollte eine Bratpfanne nehmen, eine Chigunka, a Stock, ein Griff – kochen ...“ „Was ist los? Nimm es, als wäre es dein eigenes ...“ – Baba holte das Inventar heraus und versuchte, etwas anderes als das Erwähnte zu ergattern: Teppiche, ein paar Kleidungsstücke, ein Stück Leinen oder Leinwand, das an einem nur ihr bekannten Ort versteckt war.

Die neuen Bewohner, die sich im „normalen“ Haus niederließen, vor allem Frauen, schämten sich, in die Ecke eines anderen einzudringen, senkten den Blick und warteten darauf, dass „sie selbst“ ging. Die Boltukhins hatten ein Auge auf das „Gegenstück“, auf ihre jüngsten Trinkkumpels, Freundinnen und Wohltäter – ob der „Ex“ irgendwo etwas Gold holen würde, ob sie einen wertvollen Gegenstand aus der Grabstätte stehlen würden: einen Pelzmantel, Filzstiefel, ein Schal. Wenn ein Eindringling erwischt wird, schreien sie sofort: „Oh, stiehlst du?“ Wolltest du ins Gefängnis?...“ - „Wie kann ich stehlen... es gehört mir, uns...“ - „Es war deins, jetzt gehört es uns!“ Ich werde dich zum Dorfrat schleppen ...“

Die Unglücklichen durften freundlicherweise gehen. "Drossel!" - Sie sagten. Katka Boltukhina eilte durch das Dorf und tauschte gestohlene Dinge gegen Getränke ein, ohne Angst vor irgendjemandem und vor nichts zu schämen. Es kam vor, dass sie das, was sie mitgenommen hatte, sofort selbst der Gastgeberin anbot. Meine Großmutter, Katerina Petrovna, verlor ihr ganzes Geld, das sie für einen regnerischen Tag gespart hatte, „kaufte“ mehr als eine Sache von den Boltukhins zurück und gab sie den beschriebenen Familien zurück.

Im Frühjahr waren Fenster in leeren Hütten zerbrochen, Türen abgerissen, Teppiche zerrissen, Möbel verbrannt. Im Winter brannte ein Teil des Dorfes aus. Die Jugendlichen heizten manchmal die Öfen in der Domninskaya oder einer anderen geräumigen Hütte und veranstalteten dort Partys. Ohne auf die Klasseneinteilung zu achten, tasteten die Jungs die Mädchen in den Ecken ab. Die Kinder spielten und spielten weiter zusammen. Zimmerleute, Böttcher, Schreiner und Schuhmacher aus dem enteigneten Volk gewöhnten sich langsam an das Geschäft und wagten es, ein Stück Brot zu verdienen. Aber sie arbeiteten und lebten in ihren eigenen oder fremden Häusern, schauten sich ängstlich um, führten keine größeren Reparaturen durch, fest, ohne lange Zeit Dinge zu reparieren, sie lebten wie in einer Übernachtungshütte. Diese Familien erlebten eine zweite, noch schmerzhaftere Räumung, bei der sich die einzige Tragödie in unserem Dorf während der Enteignung ereignete.

Als die Platonovskys zum ersten Mal auf die Straße geworfen wurden, befand sich der stumme Kiril in Gewahrsam, und irgendwie gelang es ihnen später, ihm zu erklären, dass die Vertreibung aus der Hütte erzwungen und vorübergehend war. Kirila war jedoch vorsichtig und besuchte das Dorf zu Pferd, da er als geheimnisvoller Mann auf einem Bauernhof mit einem versteckten Pferd lebte, das wegen eines geschwollenen Bauchs und eines lahmen Beins nicht vom Hof auf die Kollektivfarm gestohlen wurde.

Einer der Kollektivbauern oder vorbeikommende Leute erzählten Kiril im Internierungslager, dass mit ihnen zu Hause etwas nicht stimmte und dass die Platonovskys erneut vertrieben würden. Kirila eilte in dem Moment zum offenen Tor, als die ganze Familie bereits gehorsam im Hof stand und den weggeworfenen Müll umringte. Neugierige Menschen drängten sich in der Gasse und sahen zu, wie Außerirdische mit Revolvern versuchten, Platoshikha aus der Hütte zu zerren. Die Platoshi-Frau packte die Türen und Pfosten und schrie zu Tode. Es sieht so aus, als würden sie sie gleich ganz herausziehen, aber kaum hat man sie losgelassen, findet sie mit ihren eingerissenen, blutenden Nägeln wieder etwas, woran sie sich festhalten kann.

Der von Natur aus dunkelhaarige Besitzer wurde vor Kummer völlig schwarz und ermahnte seine Frau:

„So sei es für dich, Paraskowja! Was jetzt? Lasst uns zu guten Menschen gehen ...“

Die Kinder, von denen es viele auf dem Hof der Platonovskys gab, hatten bereits den lange vorbereiteten Karren beladen, die Sachen hineingelegt, die mitgenommen werden durften, und sich an die Deichsel des Karrens geschnallt. "Lass uns gehen Mama. Lass uns gehen…“, flehten sie Platoshikha und wischten sich mit den Ärmeln ab.

Den Liquidatoren gelang es, Platoshikha aus dem Joint zu reißen. Sie stießen sie von der Veranda, aber nachdem sie mit zerknittertem Saum auf der Terrasse gelegen hatte, kroch sie erneut über den Hof, heulte und streckte ihre Arme zur offenen Tür aus. Und wieder fand sie sich auf der Veranda wieder. Dann trat der Stadtkommissar mit einem Revolver an seiner Seite der Frau mit der Stiefelsohle ins Gesicht. Die Platoshi-Frau stürzte von der Veranda und tastete mit den Händen über den Boden, auf der Suche nach etwas. „Paraskowja! Paraskowja! Was du? Was machen Sie da? …“ Dann war ein kehliger Stierschrei zu hören: „M-m-m-m-m-mauuuu! …“ Kirila schnappte sich ein rostiges Hackbeil von einem Unterlegkeil und eilte zum Kommissar. Da der Kommissar nur düsteren, sklavischen Gehorsam kannte und nicht zum Widerstand bereit war, hatte er nicht einmal Zeit, sich an das Holster zu erinnern. Kirila zerschmetterte seinen Kopf, sein Gehirn und sein Blut spritzten auf die Veranda und an die Wand. Die Kinder bedeckten sich mit den Händen, die Frauen schrien und die Menschen begannen in verschiedene Richtungen davonzulaufen. Der zweite Kommissar durchbrach den Zaun, Zeugen und Aktivisten schnitten Haare im Hof ab. Wütend rannte Kirila mit einem Hackmesser durch das Dorf, hackte ein Schwein, das ihm in die Quere kam, zu Tode, griff ein Raftingboot an und tötete beinahe einen Seemann, einen unserer eigenen aus dem Dorf.

Auf dem Boot wurde Kirila mit Wasser aus einem Eimer übergossen, gefesselt und den Behörden übergeben.

Der Tod des Kommissars und die Empörung Kirilas beschleunigten die Vertreibung enteigneter Familien. Die Platonovskys wurden auf einem Boot in die Stadt gebracht, und niemand hörte jemals wieder etwas von ihnen.

Urgroßvater wurde nach Igarka verbannt und starb dort im ersten Winter, und Großvater Pavel wird weiter besprochen.

Die Trennwände in meiner Heimathütte wurden abgebaut, so dass ein großes gemeinsames Klassenzimmer entstand, sodass ich fast nichts lernte und zusammen mit den Kindern etwas im Haus zerhackte, zerschmetterte und zerschmetterte.

Dieses Haus landete auf dem Foto dort, wo ich nicht bin. Auch das Zuhause ist schon lange weg.

Nach der Schule gab es dort eine Kollektivwirtschaftstafel. Als die Kolchose zusammenbrach, lebten die Boltukhins dort und sägten und verbrannten das Vordach und die Terrasse. Dann stand das Haus lange Zeit leer, verfiel, und schließlich kam der Befehl, das verlassene Haus abzureißen, es zum Fluss Gremjatschaja zu treiben, von wo aus es nach Jemeljanowo transportiert und installiert werden sollte. Die Ovsyansky-Männer bauten unser Haus schnell ab, noch schneller ließen sie es dorthin schweben, wo es befohlen wurde, warteten und warteten darauf, dass sie aus Yemelyanov ankamen, und warteten nicht. Nachdem sie sich stillschweigend mit den Küstenbewohnern geeinigt hatten, verkauften die Sparren das Haus für Brennholz und tranken das Geld langsam aus. Weder in Jemeljanowo noch an einem anderen Ort erinnerte sich jemand an das Haus.

Der Lehrer ging einmal in die Stadt und kam mit drei Karren zurück. Auf einer davon befanden sich Waagen, auf den anderen beiden Kisten mit allerlei Waren. Auf dem Schulhof wurde aus Bauklötzen ein provisorischer Stand namens „Recycling“ gebaut. Die Schulkinder stellten das Dorf auf den Kopf. Dachböden, Schuppen, Scheunen wurden von den über Jahrhunderte angesammelten Schätzen befreit – alte Samoware, Pflüge, Knochen, Lumpen.

In der Schule tauchten Bleistifte, Notizbücher, Farben wie auf Pappe geklebte Knöpfe und Abziehbilder auf. Wir probierten süße Hähnchen am Spieß, die Frauen besorgten sich Nadeln, Fäden und Knöpfe.

Der Lehrer ging immer wieder in die Stadt, in ein sowjetisches Dorf, beschaffte und brachte Lehrbücher, ein Lehrbuch für fünf. Dann gab es sogar Erleichterung – ein Lehrbuch für zwei. Die Dorffamilien sind groß, daher gab es in jedem Haus ein Lehrbuch. Die Tische und Bänke wurden von Dorfmännern hergestellt und sie verlangten dafür keine Gebühr; sie begnügten sich mit Magarych, das ihnen der Lehrer, wie ich jetzt vermute, von seinem Gehalt gab.

Der Lehrer überredete einen Fotografen, zu uns zu kommen, und er fotografierte die Kinder und die Schule. Ist das nicht eine Freude! Ist das nicht eine Errungenschaft?

Der Lehrer trank Tee mit seiner Großmutter. Und zum ersten Mal in meinem Leben saß ich mit der Lehrerin am selben Tisch und versuchte mit aller Kraft, nicht nass zu werden oder Tee aus der Untertasse zu verschütten. Großmutter bedeckte den Tisch mit einer festlichen Tischdecke und machte sich auf den Weg... Und Marmelade und Preiselbeeren und getrocknetes Brot und Lampaseas und städtischer Lebkuchen und Milch in einem eleganten Milchkännchen. Ich bin sehr froh und zufrieden, dass die Lehrerin mit uns Tee trinkt, ohne Umschweife mit meiner Großmutter spricht und wir alles haben und man sich vor einem so seltenen Gast für die Leckerei nicht schämen muss.

Der Lehrer trank zwei Gläser Tee. Die Großmutter bettelte um ein weiteres Getränk und entschuldigte sich, wie es im Dorf üblich war, für den schlechten Leckerbissen, aber der Lehrer dankte ihr, sagte, dass er mit allem sehr zufrieden sei und wünschte der Großmutter gute Gesundheit. Als der Lehrer das Haus verließ, konnte ich es mir immer noch nicht verkneifen, nach dem Fotografen zu fragen: „Kommt er bald wieder?“

Ah, das Personal hat dich hochgehoben und geohrfeigt! - Die Großmutter benutzte im Beisein der Lehrerin den höflichsten Fluch.

„Ich denke bald“, antwortete der Lehrer. - Werden Sie gesund und kommen Sie zur Schule, sonst fallen Sie zurück. - Er verneigte sich vor dem Haus, vor seiner Großmutter, sie trottete hinter ihm her und begleitete ihn zum Tor mit der Anweisung, sich vor seiner Frau zu verneigen, als wäre sie nicht zwei Vororte von uns entfernt, sondern in Gott weiß, was für ferne Länder.

Der Torriegel klapperte. Ich eilte zum Fenster. Ein Lehrer mit einer alten Aktentasche ging an unserem Vorgarten vorbei, drehte sich um, winkte mir zu und sagte: „Komm schnell zur Schule“ und lächelte, wie nur er lächeln konnte, scheinbar traurig und gleichzeitig liebevoll und einladend. Ich folgte ihm mit meinem Blick bis zum Ende unserer Gasse und schaute lange auf die Straße, und aus irgendeinem Grund schmerzte meine Seele, ich wollte weinen.

Großmutter räumte keuchend das reichhaltige Essen vom Tisch und wunderte sich immer wieder:

Und ich habe nichts gegessen. Und ich habe zwei Gläser Tee getrunken. Was für ein kultivierter Mann! Das ist es, was Diplome bewirken! - Und sie ermahnte mich; - Studiere, Vitka, na ja! Vielleicht wirst du Lehrer oder Vorarbeiter ...

Oma hat an diesem Tag niemanden angesprochen, selbst mit mir und Sharik hat sie mit friedlicher Stimme gesprochen, aber sie hat geprahlt, aber sie hat geprahlt! Sie prahlte vor allen, die uns besuchten, dass wir einen Lehrer hatten, trank Tee und redete mit ihr über verschiedene Dinge. Und er hat so geredet, er hat so geredet! Sie zeigte mir ein Schulfoto, beklagte sich darüber, dass ich es nicht bekommen hatte, und versprach, es einzurahmen, das sie dann auf dem Markt bei den Chinesen kaufen würde.

Sie kaufte tatsächlich einen Rahmen und hängte das Foto an die Wand, nahm mich aber nicht mit in die Stadt, weil ich in diesem Winter oft krank war und viele Kurse verpasste.

Im Frühjahr waren die Hefte, die gegen Bergungsmaterial eingetauscht wurden, voller Inhalt, die Farben waren fleckig, die Bleistifte abgenutzt und der Lehrer begann, uns durch den Wald zu führen und uns von Bäumen, Blumen, Kräutern, Flüssen und dergleichen zu erzählen Himmel.

Wie viel wusste er! Und dass die Ringe eines Baumes die Jahre seines Lebens sind, und dass Kiefernschwefel zur Herstellung von Kolophonium verwendet wird, und dass Kiefernnadeln zur Behandlung von Nerven verwendet werden und dass Sperrholz aus Birke hergestellt wird; aus Nadelbäumen – das hat er gesagt – nicht aus Wäldern, sondern aus Felsen! - Sie stellen Papier her, damit Wälder die Feuchtigkeit im Boden und damit das Leben von Flüssen speichern.

Aber wir kannten den Wald auch, wenn auch auf unsere Art, auf dörfliche Art, aber wir wussten etwas, was der Lehrer nicht wusste, und er hörte uns aufmerksam zu, lobte uns, dankte uns sogar. Wir brachten ihm bei, Heuschreckenwurzeln zu graben und zu essen, Lärchenschwefel zu kauen, Vögel und Tiere anhand ihrer Stimmen zu erkennen und, wenn er sich im Wald verirrt, wie man dort herauskommt, insbesondere wie man einem Waldbrand entkommt Raus aus dem schrecklichen Feuer der Taiga.

Eines Tages gingen wir nach Bald Mountain, um Blumen und Setzlinge für den Schulhof zu kaufen. Wir kletterten bis zur Mitte des Berges, setzten uns auf die Steine, um uns auszuruhen und den Jenissei von oben zu betrachten, als plötzlich einer der Jungs rief:

Oh, Schlange, Schlange!..

Und jeder sah die Schlange. Sie wickelte sich um einen Haufen cremefarbener Schneeglöckchen, öffnete ihre zahnigen Kiefer und zischte wütend.

Bevor irgendjemand überhaupt Zeit hatte, über etwas nachzudenken, schob uns der Lehrer weg, schnappte sich einen Stock und begann, auf die Schlange und die Schneeglöckchen einzuhämmern. Fragmente von Stöcken und Hexenschussblüten flogen nach oben. Die Schlange kochte und warf sich auf ihrem Schwanz hin und her.

Nicht über die Schulter schlagen! Nicht über die Schulter schlagen! - Die Jungs schrien, aber der Lehrer hörte nichts. Er schlug und schlug die Schlange, bis sie sich nicht mehr bewegte. Dann drückte er das Ende des Stocks gegen den Kopf der Schlange in den Steinen und drehte sich um. Seine Hände zitterten. Seine Nasenlöcher und Augen weiteten sich, er war ganz weiß, seine „Politik“ bröckelte und seine Haare hingen wie Flügel an seinen abstehenden Ohren.

Wir fanden es in den Felsen, schüttelten es ab und gaben ihm die Mütze.

Lasst uns hier verschwinden, Leute.

Wir stürzten den Berg hinunter, der Lehrer folgte uns und schaute sich weiter um, bereit, uns erneut zu verteidigen, falls die Schlange zum Leben erwachte und uns jagte. Unter dem Berg wanderte der Lehrer in den Fluss Malaya Sliznevka, trank Wasser aus seinen Handflächen, spritzte es sich ins Gesicht, wischte sich mit einem Taschentuch ab und fragte: „Warum haben sie geschrien, um der Viper nicht über die Schulter zu schlagen?“

Du kannst eine Schlange über dich werfen. Sie, die Infektion, wird sich um den Stock wickeln!.. - erklärten die Jungs dem Lehrer. - Haben Sie schon einmal Schlangen gesehen? - Jemand dachte daran, den Lehrer zu fragen.

Nein“, lächelte der Lehrer schuldbewusst. - Wo ich aufgewachsen bin, gab es keine Reptilien. Es gibt dort keine solchen Berge und keine Taiga.

Bitte schön! Wir mussten den Lehrer verteidigen, aber was ist mit uns?!

Jahre sind vergangen, viele, oh viele davon sind vergangen. Und so erinnere ich mich an den Dorflehrer – mit einem leicht schuldbewussten Lächeln, höflich, schüchtern, aber immer bereit, voranzuschreiten und seine Schüler zu verteidigen, ihnen in Schwierigkeiten zu helfen, das Leben der Menschen einfacher und besser zu machen. Während ich bereits an diesem Buch arbeitete, erfuhr ich, dass die Namen unserer Lehrer Evgeniy Nikolaevich und Evgeniya Nikolaevna waren. Meine Landsleute versichern mir, dass sie einander nicht nur in ihren Vor- und Vatersnamen ähnelten, sondern auch in ihren Gesichtern. „Ein reiner Bruder und eine Schwester! …“ Hier, denke ich, hat das dankbare menschliche Gedächtnis gewirkt und liebe Menschen immer näher zusammengebracht, aber niemand in Ovsyanka kann sich an die Namen des Lehrers und der Lehrerin erinnern. Aber Sie können den Nachnamen des Lehrers vergessen, wichtig ist, dass das Wort „Lehrer“ erhalten bleibt! Und jeder Mensch, der davon träumt, Lehrer zu werden, möge es leben, eine solche Ehre wie unsere Lehrer zu erhalten, um sich in der Erinnerung der Menschen aufzulösen, mit denen und für die er gelebt hat, um ein Teil davon zu werden und für immer zu bleiben in den Herzen selbst so sorgloser und ungehorsamer Menschen wie mir und Sanka.

Die Schulfotografie ist immer noch lebendig. Es wurde gelb und brach an den Ecken ab. Aber ich erkenne alle Typen darauf. Viele von ihnen starben im Krieg. Die ganze Welt kennt den berühmten Namen – Sibirier.

Während die Frauen durch das Dorf huschten und hastig Pelzmäntel und wattierte Jacken von Nachbarn und Verwandten einsammelten, waren die Kinder noch eher dürftig gekleidet, sehr dürftig gekleidet. Aber wie fest halten sie das an zwei Stöcke genagelte Material? Auf dem Material ist gekritzelt: „Ovsyanskaya nach. Schule der 1. Stufe.“ Vor der Kulisse eines Dorfhauses mit weißen Fensterläden stehen Kinder: manche mit verblüfftem Gesicht, manche lachend, manche mit geschürzten Lippen, manche mit offenem Mund, manche sitzen, manche stehen, manche liegen im Schnee.

Ich schaue, manchmal lächle ich, wenn ich daran denke, aber ich kann nicht lachen, geschweige denn spotten über Dorffotos, egal wie lächerlich sie manchmal auch sein mögen. Lassen Sie sich einen pompösen Soldaten oder Unteroffizier an einem koketten Nachttisch, in Gürteln, in polierten Stiefeln fotografieren – die meisten davon hängen an den Wänden russischer Hütten, denn früher konnte man nur bei Soldaten „starren“. ; Lassen Sie meine Tanten und Onkel in einem Sperrholzauto angeben, eine Tante mit einem Hut wie ein Krähennest, ein Onkel mit einem Lederhelm, der ihm über die Augen fiel; Lassen Sie den Kosaken, genauer gesagt meinen Bruder Kesha, der seinen Kopf aus dem Loch im Material steckt, einen Kosaken mit Gazyrs und einem Dolch darstellen; Lassen Sie Menschen mit Akkordeons, Balalaikas, Gitarren, Uhren unter den Ärmeln und anderen Gegenständen, die den Reichtum im Haus demonstrieren, die Fotos betrachten.

Ich lache immer noch nicht.

Die Dorffotografie ist eine einzigartige Chronik unseres Volkes, seiner Geschichte an der Wand, und das ist nicht lustig, weil das Foto vor dem Hintergrund des zerstörten Nestes der Vorfahren aufgenommen wurde.

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Schriftsteller lassen sich beim Schaffen von Kunstwerken oft von ihrer eigenen Biografie inspirieren. Ein Beispiel für autobiografische Prosa ist die Geschichte von Viktor Astafjew „Das Foto, auf dem ich nicht bin“. Zusammenfassung was der Leser in diesem Artikel lesen wird.

Besonderheiten der Geschichte von Victor Astafiev

Die Besonderheit von „The Photograph That I’m Not in“ ist zunächst einmal die spezifische Sprache der Geschichte. Der Text ist übersät mit umgangssprachlichen Wörtern, Dialektismen, Archaismen und anderen Phrasen, die dem Ohr des Lesers unbekannt sind. Die erstaunliche Art der Rede wird von Beschreibungen der Traditionen, der Lebensweise und der Grundlagen des Dorfes begleitet.

Liebe Leser! Wir laden Sie ein, Viktor Astafiev kennenzulernen

Die Handlung der Arbeit ist einfach und unkompliziert. Doch trotz der scheinbaren Trivialität der Handlung hat der Autor viele relevante Themen in der Geschichte angesprochen:

der Prozess der Enteignung und die Ergebnisse dieses Prozesses für die Bauern;
Merkmale des Lebens Russisches Outback in den ersten Jahren des 20. Jahrhunderts;
Alltagsschwierigkeiten der sibirischen Bauern;
die Komplexität und Inkonsistenz des Unterrichts...

Die Idee des Werkes drückt der Autor in den letzten, letzten Worten der Geschichte aus. Viktor Astafiev schreibt, dass ein Foto eines Dorfes mit einer Chronik, der Lebensgeschichte eines Dorfes, vergleichbar sei, die an die Wand gehängt werden könne.

Die Geschichte basiert auf einem wahren Vorfall aus dem Leben des Autors. Es ist erwähnenswert, dass Viktor Astafjew der Prototyp der Hauptfigur der Geschichte „Das Foto, in dem ich nicht bin“ ist Zusammenfassung worauf wir weiter unten eingehen werden.

Der Fall ist folgender: Eines Tages kam ein Fotograf aus der Stadt ins Dorf. Zu Beginn des 20. Jahrhunderts war der Beruf des Fotografen ein lukratives Geschäft und die Fotografie ein Feiertag, auf den man sich lange vorbereiten musste. Doch in einem entscheidenden Moment erkrankte die Hauptfigur an Knieschmerzen und ging nicht zum Fotografen. Aus diesem Grund wurde die Geschichte „Das Foto, auf dem ich nicht bin“ genannt.

Eine kurze Nacherzählung des Inhalts von „Das Foto, in dem ich nicht bin“

Die Geschichte spielt im Winter. Schüler einer sibirischen Schule erfahren: Ein Fotograf kommt ins Dorf. Der Meister wollte die Schulkinder einfangen, was als bedeutendes und wichtiges Ereignis wahrgenommen wurde.

Selbstverständlich wurde der Meister der Fotografie selbst als angesehene und wichtige Person wahrgenommen. Die Dorfbewohner fragten sich: Wo wird der Fotograf wohnen? Die Schullehrer sind jung und wohnen in einer Hütte, die eher einer Kaserne ähnelt. Außerdem haben sie ein kleines Kind in ihrem Haus, das ständig weint und schreit. Ein Fotograf sollte nicht unter solchen Bedingungen leben. Dann treffen die Bewohner eine Entscheidung: Der Neuankömmling wird im Haus des Vorarbeiters eines Flößerbüros untergebracht.

Anschließend beschreibt der Autor in lebendigen Farben die Vorbereitungen für die Fotografie. Schüler überlegen, wer welchen Platz einnehmen wird. Die Hauptfigur findet heraus, dass ihm und seinem Freund ein Platz in der hinteren Reihe zugewiesen wurde, weil es bei den Jungs nicht anders war vorbildliches Verhalten und fleißiges Lernen. Die Jungen waren verärgert und gingen Schlitten fahren.

Beim Schlittenfahren sammelte die Hauptfigur Stiefel voller Schnee ein, und nachts taten dem Jungen die Beine weh. Offenbar hat er Rheuma von seiner vor langer Zeit verstorbenen Mutter geerbt. Der junge Mann wird von seiner Großmutter behandelt, doch die Krankheit quält den Jungen bis zum Morgen: Im Morgengrauen wird die Hauptfigur von seiner Busenfreundin Sanya besucht, um sich nach dem Gesundheitszustand seiner Freundin zu erkundigen. Das wurde klar schlechtes Gefühl erlaubt dem Jungen nicht, Fotos zu machen, und Sanya beschließt, seinen Freund moralisch zu unterstützen. Das bedeutete, dass er auch nicht für ein Foto posieren würde.

Die Großmutter der Protagonistin ermutigte ihren Enkel und versprach, dass sie die Kinder zum besten Fotografen auf dem Land bringen würde. Aber die Jungen wollten das nicht, denn auf dem Foto wäre keine Schule zu sehen, in der die Kinder lernten.

Die Krankheit zwang den Jungen, eine Woche lang im Bett zu liegen. Der junge Mann ging zu dieser Zeit nicht zur Schule. Bald darauf bekamen Großmutter und Enkel Besuch vom Schulleiter, der ein Foto mitbrachte. Hier beschreibt der Autor die Sitten und Gebräuche des Dorfes. Die Situation ähnelt der, die der ukrainische Schriftsteller Ivan Bagryany beschreibt. Jeder Dorfbewohner versuchte, seinen Nachbarn mit Respekt zu behandeln (egal, ob er ein einfacher Bauer oder ein Verbannter war). Auch der Lehrerberuf genoss Respekt.

Über den Lehrerberuf

Bei der Charakterisierung einer kurzen Nacherzählung von „The Photograph That I’m Not in“ ist es unmöglich, die Rolle des Lehrers in dieser Zeit nicht zu erwähnen. Die Lehrer galten als einer der angesehensten Menschen im Dorf. Auch Schurken und Hooligans gehorchten ihnen. Vielleicht waren die schwierigen Bedingungen, unter denen die Lehrer arbeiten mussten, der Grund dafür.

Schulen waren oft schlecht geheizt, Bücher und gute Schreibtische waren nur ein Traum. Das Haus, in dem sich die Schule befand, war, schreibt Viktor Astafjew, das Werk des Urgroßvaters des Schriftstellers (und dementsprechend der Hauptfigur). Ursprünglich gehörte dieses Haus der Familie des Autors, doch dann wurde der Urgroßvater enteignet und das Haus wurde ihm weggenommen. Die Familie zog in eine Hütte, deren Dach undicht war und deren Wände vom Wind verweht waren.

Enteignung

Dies ist ein beängstigender und grausamer Prozess. Menschen, die der Enteignung ausgesetzt waren, wurden aus ihren Häusern vertrieben – auf die Straße, ihr erworbenes Eigentum wurde weggenommen und ihre Haushalte wurden verwüstet. Familien verloren alles und blieben ohne Lebensunterhalt zurück.

Einige Familien wurden vertrieben, andere in fremde Häuser umgesiedelt. Die Hauptfigur erinnert sich, wie am Ende des Dorfes leere Häuser standen, in denen einst enteignete Bauern lebten. Ehemalige „Kulaken“, die aus ihren eigenen Häusern vertrieben wurden, bewohnten die leeren Hütten der vertriebenen Bauern, aber selbst dort hatten sie es nicht eilig, die verbliebenen erbärmlichen Dinge auszupacken, in der Erwartung, dass sie erneut vertrieben würden.

„Neue Bewohner“

So nennt der Autor die Parasiten, die wie Geier in die leeren Häuser enteigneter und vertriebener Bauern kamen. Die „neuen Bewohner“ schätzten das Eigentum anderer Menschen nicht, brachten Häuser in einen beklagenswerten Zustand und ließen das nächste leere Nest ruinieren.

In dem Haus, in dem sich jetzt die Schule befand, „quartierte“ sich zunächst der Kollektivwirtschaftsrat ein, dann wurde die Hütte von „neuen Bewohnern“ bewohnt und die Überreste der Schule übergeben. Die Lehrer versuchten, den Bildungsprozess zu verbessern. Dafür waren Lehrbücher und Hefte erforderlich. Durch die Organisation der Sammlung von wiederverwertbaren Materialien gelang es den Lehrern, Geld für den Kauf notwendiger Schulmaterialien zu sammeln.

Die Männer aus dem Dorf stellten eigenhändig Tische und Bänke zusammen, und der Unterricht begann. In den Frühlingsmonaten gingen Notizbücher und Tinte aus, dann gingen Lehrer mit Schulkindern in den Wald, um die Natur zu beobachten, und gaben spontanen Biologieunterricht.

Gekürzte Nacherzählung der Geschichte und der Hauptfiguren

Die Geschichte „Das Foto, wo ich nicht bin“ stellt die Hauptfigur als die Person dar, die auf dem Foto fehlt – Vitya Potylitsyn.

Vitya Potylitsyn

Wegen Schmerzen in den Knien verpasst der Junge das unvergessliche Foto und ist sehr verärgert. Dann tröstet die Lehrerin zusammen mit der Großmutter des Protagonisten den Jungen und verspricht, dass es noch viele weitere solcher Fotos geben wird.
Die Nebenfiguren sind der Schullehrer, Vitya Potylitsyns Großmutter und seine beste Freundin, Klassenkameradin Sanya.

Sanya

Sanya und Vitya zeichneten sich nicht durch vorbildliches Verhalten aus. Die Jungs liebten es, Streiche zu spielen und Streiche zu spielen. Für kleine Tricks beschloss die Klasse, die Jungfische für ein Foto nach hinten zu setzen. Von ihren Kollegen beleidigt, beschließen die jungen Männer, Schlitten fahren zu gehen.

Sanya überredet Vitya zu einer Fahrt und fühlt sich deshalb schuldig, als die Knie seines Freundes schmerzen. Als Sanya am Morgen ankommt, um seinen Freund zu besuchen und sich nach dem Gesundheitszustand des Jungen zu erkundigen, sieht er, dass Vitya krank ist und heute nicht aufstehen kann. Dann verpasst der treue Kamerad auch noch die Schule und damit auch den Tag der Fotografie. Sanya zeigt Hingabe und die Fähigkeit, ihre Interessen zugunsten ihres Kameraden zu opfern.

Vitinas Großmutter

Die Mutter des Jungen ist, wie der Leser aus dem Text der Geschichte erfährt, gestorben. Der Held wurde von seiner Großmutter großgezogen. Die alte Frau zeigt Liebe zu ihrem Enkel, auch wenn sie den ungezogenen Jungen manchmal anschreit. Die Frau ist freundlich und fürsorglich. Wenn ein Enkel krank wird, verbringt die Großmutter ihre ganze Zeit am Bett des Jungen. Der Großvater bereitet seinem Enkel ein warmes Bad vor und die Großmutter reibt ihren Enkel mit Salben ein und bereitet köstliche Köstlichkeiten zu.

Außerdem kauft Vityas Großmutter mit dem gesparten Geld die Habseligkeiten ihrer Nachbarn, um sie den enteigneten Bauern zurückzugeben.

Lehrer

Der Name des Schullehrers ist Evgeniy Nikolaevich. Der Mann geht seiner Arbeit selbstlos nach, liebt seine Schüler und kümmert sich um seine Kinder.

Die Meinung des Lehrers wird ausnahmslos von allen respektiert, auch von Hooligans. Der Lehrer verdient Geld von seinem Gehalt, um Schulmaterial zu kaufen, Schreibtische und Bücher zu bestellen. Mut beweist er auch, wenn er Schulkinder vor einem Schlangenangriff beschützt, obwohl Evgeniy Nikolaevich selbst noch nie Schlangen begegnet ist.

Viktor Petrowitsch Astafjew

Ein Foto, auf dem ich nicht zu sehen bin